AQUEL ÚLTIMO SUSURRO
Pesaban muy poco pero aplastaban sueños. Aquellas palabras que él me dedicaba cada día casi sin mirarme, llegaban hasta mí de una forma ágil y dañina. Era su forma de acudir puntual a la cita con la ruina de todo mi ser.  Sin embargo yo no fui capaz de reaccionar a tanta devastación, hasta el día  que acerté a recordar esas últimas palabras que mi madre me susurro mientras se iba para siempre, su mano apretando la mía: “Hija, todos piensan que es la ola la que te ahoga, pero es la gota, una tras otra, la que derriba el muro”.  Y entonces, lo entendí todo.

BASTAN DOS DEDOS PARA ACABAR CON TODO 

No había escuchado mal. Ante nuestro desacuerdo proponía solucionarlo a piedra, papel o tijera. Pensé que se trataba de una broma absurda buscando mi reacción. Pero no. Iba en serio.

—Venga—dijo escondiendo su mano derecha tras la espalda.

Completamente descolocado, mi mente recorrió rápidamente los atajos para llegar a mi niñez, rememorando aquel juego odioso en el que siempre me había sentido incapaz de ganar. Sin tiempo casi para reaccionar, ella se dispuso a contar hasta tres, mientras mi mente dubitativa oscilaba entre elegir la piedra que acabase con la tijera, el papel para envolver la piedra, o la tijera que cortase el papel. Examiné mis posibilidades en décimas de segundo: ella era tan sutil que difícilmente elegiría la piedra y odiaba los papeles, así que pensé que optaría por la tijera. A la de tres, y en un último acto de amor, mostré mi mano extendida milésimas de segundo antes de que sus dedos índice y medio apareciesen frente a mí para acabar con todo.  

—¡La tijera corta el papel!—gritó como quien se desprende de una pesada carga.

Una hora después, dos maletas, mis recuerdos de los últimos diez años y yo, esperábamos juntos frente al ascensor